Рисовала я тебя тонкой кисточкой из белки —
Влюблена, слаба, глупа… Но какая акварелька!
Взгляд надменных карих глаз, хмурый лоб, в усмешке губы
Написала в сотый раз, доставая новый тюбик,
Полный грёзы и надежд, и несбыточных желаний,
А на фоне цвета беж был букет моих признаний.
Создавала идеал я в порыве вдохновенья,
Возвела на пьедестал и глядела с восхищеньем.
Сколько времени прошло? Что-то блекнуть стали краски…
Мне опять не повезло: хэппи-энд пропал у сказки.
Где рисованный портрет? Где герой, что был обещан?
Ты в теченье многих лет рисовал случайных женщин…